Er betritt das Lokal. Er ist zu spät. Wir werden einander vorgestellt. Er ist nicht unattraktiv, macht einen sympathischen Eindruck. Wir warten auf das Essen. Ich beobachte ihn ganz offen, während er erzählt. Er versteht es, seine Sätze gekonnt mit pointierten Gesten zu untermalen. Seine Finger sind feingliedrig, geradezu filigran. Prince. Kaum hat er eine ausgedrückt, hat er bereits die nächste entzündet. Das Essen kommt. Mein Teller ist fast leer, sein Essen so gut wie nicht angerührt. Ich glaube, er teilt sich gern mit. So auch beim Essen. Ich höre ihm gern zu. Seine Stimme ist angenehm, der Witz wohl dosiert. Mir war gar nicht aufgefallen, wie schmächtig er ist. Er konzentriert sich aufs Erzählen und aufs Rauchen.
Anschließend gehen wir zu ihm. Wir schauen Sportschau. Es ist rührend, wie sehr er bei jedem Spiel mitfiebert. „Für die Fans ist es am Schlimmsten“, sagt er, ohne sich Mühe zu geben, sein Mitgefühl zu unterdrücken. Der Alkohol hat ihn sentimental gemacht. Er zeigt mir ein Bild seines toten Vaters und ich sehe seine Augen glasig werden. Es fällt mir schwer, etwas Passendes zu sagen. Ich kenne ihn kaum mehr als ein paar Stunden und trotzdem fühle ich mich ihm nah. Ich halte seinem Blick stand. So, als sei nichts geschehen, steht er auf und öffnet zwei weitere Flaschen Bier. „Auf einen wunderbaren Abend!“, sagt er.