In eine illustre Runde bin ich da geraten heute im Bus. Die Jungs, es waren wirklich welche, an dieser Stelle trifft es das, auch wenn ich den Begriff 'Jungs' sonst gern als Synonym für 'Männer' gebrauche, haben jeder für sich ein paar Worte verdient.
Erster tat mir fast ein wenig leid. Es ist schon traurig, wenn die Schambehaarung Gesichtsbehaarung noch gar nicht eingesetzt hat, das Haupthaar aber schon weicht. Ganz tough hat er das durch zahlreiche Nieten und Aufnäher auf der Speckilederjacke zu kompensieren versucht.
Zweiter trug einen, lasst mich Lügen, 20 cm hohen Iro zur Schau. Sehr stolz, wohl bemerkt. Auch bei ihm von Bartwuchs keine Spur, nicht mal ein die Pubertät ankündigendes Pickelchen. Kulmbacher aus Dosen aber ging. Auch wenn ich bezweifle, dass er davon mehr als zwei Schluck getrunken hat ohne lattenstramm zu sein.
Beim dritten habe ich mich gefragt, ob die Gesichtsverletzungen von den bei Nr. 2 ausbleibenden, bei ihm dafür umso stärker auftretenden Hautunreinheiten stammten oder davon, dass er Senge bekommen hat. Rein äußerlich passte er so gar nicht zu seinen Kollegen, zeugten seine Schuhe zumindest noch vom letzten verfolgten Trend. Ich sage nur: Fat Laces.
Bei dem Geruch musste ich unvermittelt an Rocko Schamoni denken, der davon sprach, als Jugendlicher stets nach Bier gestunken gemüffelt zu haben, auch wenn er gar nichts getrunken hatte. Ich schreibe diese Erscheinung dem Kollektiv als Ganzem zu. Kein einzelner Mensch ist in der Lage, so zu riechen wie diese drei zusammen. Ich würde mich wundern, hätte einer von ihnen in den letzten vierzehn Tagen einen Wasserstrahl auch nur aus der Nähe gesehen.
Was soll ich sagen? Punk's not dead. But doing no harm.